La rehén

La habitación era confortable.
Alfombras mullidas, paredes limpias, cortinas claras que anunciaban la luz del sol en la mañana.
Sin embargo, la jaula de vidrio era pequeña y transparente, con unos orificios que apenas dejaban pasar el aire necesario para mantenerla viva.
Sus muñecas estaban unidas por delante de su cuerpo, apretadas por una soga invisible, gruesa y fuerte.
Tenía un antifaz y una mordaza cruel que no la dejaba hablar.
La cabeza la podía mover para arriba y para abajo. También hacia los costados, por supuesto.
Los pies estaban libres, pero ya se habían agotado de caminar en círculos.
Cuando estaba muy cansada, se hacía un bollito y si uno la miraba detenidamente hasta se creería que estaba durmiendo.
Eso sí, no tenía ni frío, ni hambre, ni calor, ni sed.
Por eso seguía viva.


A la mañana, Aurora se despertaba, se duchaba y se arreglaba para ir a trabajar.
Como todos los días a la misma hora, tomaba el colectivo que la llevaba a su oficina.
Y siempre, absolutamente siempre, soñaba despierta pensando que tal vez, cuando volviese a la noche a su casa, encontraría una caja de vidrio vacía, una cerradura rota y una atadura invisible desparramada en la alfombra de su habitación.