Procedimiento

Debería conocer los pasos a esta altura, mi muy estimado. No corresponde que Usted haga las cosas de manera tan desprolija. Ahora, el trabajo será por partida doble. Vamos, deje de llorar, hombre. Eso tiene de perverso el arrepentimiento; sólo queda revolverse en la culpa o ser lo suficientemente sádico como para prescindir de ella. Pero veo que Usted no transita por ninguna de las dos alternativas.

Veremos de limpiar el sitio, por lo pronto.

Igual, no entiendo la saña. Con un corte limpio servía. Pero no. Tuvo que clavarle el cuchillo en el ombligo, empezar a cortar para abajo, en búsqueda del agujero real. Cortando, rasgando, desangrando. La abrió como un pescado, que hijo de puta.

Le sacó las tripas. Olía su sangre y le gustaba más todavía, ¿no?

Contame, che… te dije que dejes de llorar!! Dale, secate los mocos. No seas cobarde que bastante la cagaste ya. Contame, te decía, ¿Te excitó el olor a sangre cuando brotaba tibia y se te escurría por las manos... O te asustaste? Cómo? No ves que sos un maricón. ¿Llorabas? ¿Y para qué la mataste? Nunca voy a entender a los idiotas de tu calaña. ¿Sabés que? Bancate la cana. Limpiala vos. Pudrite por incapaz.

Así no mata la pasión. Que tiempos estos. Que devaluación, habrase visto.

Ya no existen verdaderos psicópatas del amor.